Madrid, Agustina y una freake en RENFE (I)

Circula entre mis amigos la leyenda de que soy una persona con especial predisposición a congeniar con los freake más insospechados que imaginarse quepa. Pese a que semejante teoría me parece infundada (responde a esporádicos cruces que he tenido con individuos variopintos, nada que no le pueda suceder a cualquier otro en circunstancias similares) el viaje de regreso de Madrid nos deparó una situación hilarante y disparatada a partes iguales con la madre de todas las freake, a la postre una revisora o vigilante de RENFE (en realidad no sé cual será su cometido en la muy desprestigiada RENFE, quizá la de entretener a los viajeros, tal y como tuvo a bien hacer con nosotros cuatro. Espero en todo caso que no sea la de conducir el convoy. Qué Dios nos acoja en su seno de ser así). Tras la escena (de la que daré cuenta en la siguiente entrada) no pude por menos de pensar que tal vez algo de cierto esconden las afirmaciones de las que me acusan mis amigos.
El viaje a Madrid era una sorpresa que Pilar, con premeditación y alevosía y la participación desleal y silente de mis amigos Raúl y Lidia, había preparado meticulosamente como regalo de cumpleaños. El fin último era cenar en Casa Lucio, donde presumen de servir los mejores huevos y patatas fritas del mundo, o de buena parte de él. Para quien lo desconozca, es bueno aclarar que una montaña de patatas fritas coronada con dos huevos fritos cuya yema se deshaga por entre los intersticios que hay entre una patata y otra es mi comida preferida, y, a mi entender, el mejor y más delicioso plato que existe.
Durante el vuelo a la capital de España no sucedió nada de especial relevancia, acaso la confesión de Pilar, mi santa esposa, que en animada charla, evocando los textos publicados en el blog sobre nuestros días en Nueva York, me confesó no sólo que era cierto lo que había yo afirmado en una de las crónicas neoyorquinas respecto a que en ella latían dos mujeres por completo distintas, sino que además afirmó que había tenido a bien poner nombre a cada una de ellas: a la sofisticada y devoradora de cuanto artículo de última moda apareciera en el mercado, había decidido denominarla Carrie Bradshaw (la admirada protagonista de Sex and the City), y a la provinciana con ademanes de camionera exaltada con tendencia al exabrupto, la había bautizado como Agustina la de la esquina, al parecer un personaje popular del barrio de Cirera, donde Pilar, como sabéis, creció. A este último mote se le ha de sumar la enfermedad o mal o defecto que un día, en un rapto de sinceridad, me confesó padecía, conocido en medicina como El mal del tordo (cara delgada y culo gordo), a lo que yo, en correspondencia a su franqueza, decidí regalarle una confidencia largamente callada: también yo sufría una dolencia similar, conocida como El mal de las gallinas (mejilla delgada y piernas finas), con lo que nuestros destinos acabaron unidos por el azar y una patología avícola que hasta el momento no nos ha deparado más que dicha.
Aterrizamos en la recientemente inaugurada T4, una terminal inmensa y suntuosa dotada con la tecnología más avanzada, cuyos techos altos con elegantes listados de madera, contemplaba Raúl admirado mientras se quejaba de que el edificio en cuestión lo habían construido gracias sus impuestos. En Madrid nos aguardaba un tiempo más desapacible que el que dejamos en Barcelona. Mucho frío y viento y amenaza de lluvia que acabaría por confirmarse. Nos alojamos en el Hotel Mario, de la cadena Romm Mate, situado en el centro de la ciudad, al lado del Teatro Real, a pocos pasos de la Puerta del Sol. Se trata de un lugar agradable, muy limpio y de aspecto cuidado, un tanto sofisticado (los pasillos se iluminaban por sí solos a nuestro paso, el número de cada habitación escrito en negro, en vertical, a todo lo largo de la puerta color blanco inmaculado), decoración alternativa, inspirada en el estilo Ikea, habitaciones espaciosas, baño impecable con plato de ducha, televisor de pantalla plana. Apenas un cuarto de hora después, en espera de que llegara la hora de la cena en Casa Lucio, a las diez de la noche, caminábamos los cuatro por las calles de un Madrid atestado de gente, muchos de los cuales lucían pelucas de múltiples colores.